انتهي زواجي انا وزوجي
بل لأنني أردت أن أعتذر لرجل لم يعد موجودًا ليسمع اعتذاري.
وفي تلك الليلة، كتبت رسالة طويلة ووضعتها داخل نعشه في المقبرة.
قلت فيها:
“سامحني لأنني لم أطلب منك الحقيقة مرة أخيرة. سامحني لأنني صدقت أن الصمت يعني الخيانة. كنتَ تحاول حمايتي، وأنا كنت أحاكمك بما رأته عيناي فقط.”
ثم وضعت باقة الزهور فوق قبره، واستدرت للمغادرة.
لكنني سمعت صوتًا يناديني باسمي.
التفتُّ، فإذا برجل في أواخر الخمسينيات يقف على بُعد خطوات.
قال بهدوء:
“أنا الدكتور الذي كان يعالج تروي… وهناك شيء أخير أوصاني أن أخبرك به عندما أراك هنا.”
عندها أدركت…
أن الحقيقة لم تنتهِ بعد.
تقدمت نحوه ببطء، بينما كان قلبي يخفق بعنف.
مد الطبيب يده وصافحني، ثم قال:
“كان تروي يأتي إلى هنا كل أسبوع تقريبًا. وفي كل زيارة كان يسألني السؤال نفسه.”
ابتلعت ريقي.
“ما هو؟”
ابتسم الطبيب بحزن.
“هل ستعيش هي حياة طبيعية بعد رحيلي؟”
لم أستطع حبس دموعي.
أخرج الطبيب مغلفًا أبيض من حقيبته.
وقال:
“طلب مني أن أسلمه لك إذا وجدتك يومًا تزورين قبره.”
فتحته ببطء.
لم يكن بداخله سوى ورقة واحدة.
بخط يده.
> “حبيبتي…
إذا وصلتِ إلى هذه الرسالة، فأرجو أن تفعلي شيئًا واحدًا من أجلي.
لا تعيشي بقية عمرك سجينة الندم.
لا أريدك أن تقضي
سنواتك وأنتِ تعتذرين لرجل لم يعد موجودًا.
لقد سامحتك منذ اللحظة التي وضعتِ فيها أوراق الطلاق أمامي.
كنت أعرف أنكِ ستفعلين ذلك، ولو كنت مكانك لفعلت الشيء نفسه.
الخطأ الوحيد الذي ارتكبناه أننا أحببنا بعضنا كثيرًا، لكننا خفنا من الحقيقة أكثر مما وثقنا ببعضنا.
إذا أردتِ أن تكرميني، فابتسمي مرة أخرى…
وسافري…
واقضي وقتًا مع أحفادنا…
وازرعي الورود التي كنتِ تؤجلينها كل ربيع.
وعندما تنظرين إلى السماء، لا تتذكري مرضي…
تذكري الطفل الذي كان يركض معك في الشارع المجاور وهو في الخامسة من عمره.”
لم أعد أرى الكلمات من كثرة الدموع.
طويت الرسالة برفق، وضغطتها إلى صدري.
سألني الطبيب قبل أن يغادر:
“هل تعرفين لماذا اختار الفندق نفسه دائمًا؟”
هززت رأسي بالنفي.
ابتسم وقال:
“غرفته كانت تطل على الحديقة التي طلب يدك فيها للزواج قبل ستة وثلاثين عامًا. قال إنه كلما شعر بالخوف، كان ينظر من النافذة ويتذكر أسعد يوم في حياته.”
غادر الطبيب، وبقيت وحدي أمام القبر.
للمرة الأولى منذ سنوات، لم أشعر بالغضب.
ولا بالخيانة.
ولا حتى بالحيرة.
شعرت فقط بحزن عميق… وحب لم يمت، رغم أن صاحبه رحل.
بعد أشهر، بعت المنزل الكبير الذي أصبح فارغًا بعد رحيله.
زرعت في حديقة منزلي الجديد شجيرة ورد بيضاء، كما كان يتمنى.
وأنشأت منحةً خيرية صغيرة باسمه لمساعدة مرضى الكلى والسرطان الذين لا يستطيعون تحمل تكاليف العلاج، حتى يبقى أثره حيًا في حياة الآخرين.
وفي كل عام، في ذكرى ميلاده، كنت أجلس على المقعد نفسه أمام تلك الورود، أقرأ رسالته من جديد.
لم يعد في قلبي سؤال واحد بلا إجابة.
أدركت أخيرًا أن الحب الحقيقي لا يُقاس بعدد السنوات التي نقضيها معًا، بل بما
يكون الإنسان مستعدًا أن يضحي به بصمت من أجل من يحب.
وربما كانت أكبر مأساتنا أننا تركنا الشك يهزم الحوار.
لكن أعظم عزائي… أن الرجل الذي أحببته منذ الطفولة، وغادر الدنيا قبل أن أقول له “شكرًا”… كان يعلم في أعماقه، حتى آخر لحظة، أنني أحببته أيضًا.
النهاية.
“هذه القصة من وحي خيال الكاتب، وأي تشابه بينها وبين الواقع في الأسماء أو الأحداث هو محض صدفة غير مقصودة.”
